Tip:
Highlight text to annotate it
X
-Vuitè llibre. CAPÍTOL V.
LA MARE.
No crec que hi ha més dolç en el món de les idees que
desperta en el cor d'una mare a la vista de la sabata del seu fill, especialment si es tracta de
una sabata per als festivals, per al diumenge, per
el baptisme, la sabata brodat a la molt exclusiva, una sabata en el qual el nen no té
però, un pas.
Que sabata té tanta gràcia i delicadesa, és tan impossible de caminar, que
s'assembla a la mare com si veiés el seu fill.
Ella li somriu a ell, ella el besa, ella parla amb ell, es pregunta si hi ha
en realitat pot ser un peu tan petit, i si el nen està absent, la n'hi ha prou de sabates molt
posar a la criatura dolça i fràgil davant els seus ulls.
Ella pensa que ella ho veu, ella ho veu, complet, viu, alegre, amb la seva delicada
mans, el cap rodó, els seus llavis purs, els seus ulls serens el blanc és blau.
Si és a l'hivern, és allà, arrossegant per la catifa, és laboriosa escalada
sobre una otomana, i la mare tremola per temor que acostar-se al foc.
Si és estiu, s'arrossega pel pati, al jardí, arrenca l'herba
entre les pedres del paviment, mira innocentment als gossos grans, els grans cavalls, sense
por, juga amb les petxines, amb la
flors, i fa que el jardiner es queixen perquè es troba amb la sorra en els llits de flors
i la terra en els camins.
Es riu de tot, i brilla i juga al voltant d'ell, igual que ell, fins i tot l'alè d'aire
i el raig de sol que competeixen entre si en retozando entre els sedosos
rínxols del seu cabell.
La sabata mostra tot això a la mare, i fa que el seu cor fondre com el foc fon la cera.
Però quan el nen es perd, les mil imatges d'alegria, d'encant, de tendresa,
que multitud de tot la sabata, es converteixen en coses horribles per a molts.
La sabata bonic brodat hi ha res més que un instrument de tortura que
eternament aixafa el cor de la mare.
Sempre és la mateixa fibra que vibra, el més tendre i sensible, però
en lloc d'un àngel que acaricia, és un dimoni que és punyent en ella.
Un matí de maig, quan el sol s'aixecava sobre un d'aquests cels de color blau fosc contra el qual
Garofalo li agrada posar la seva Descens de la Creu, la reclusa de la Tour-Roland
sentir un soroll de rodes, dels cavalls i els ferros de la plaça de Greve.
Ella es va despertar alguna cosa per ella, amb nusos als cabells de les orelles per ensordir
ella mateixa, i va tornar a la seva contemplació, de genolls, de la cosa inanimada que
ella havia adorat durant quinze anys.
Aquest sabata era l'univers poc a ella, com ja hem dit.
El seu pensament estava tancat en ella, i que estava destinada per a mai més sortir-ne, excepte en
la mort.
La cova ombrívola de la Tour-Roland únic que sabia quants imprecacions amargues, tocar
queixes, precs i sanglots que havia surava en el cel en relació amb aquest encant
llaminadura de color de rosa de ras.
Mai va ser més desesperació atorgat a una cosa més bonica i més agraciat.
Semblava com si el seu dolor es brollant amb més força del que és habitual, i que
es sentia fora de lamentar en veu alta i monòtona que el lloguer del cor.
"Oh, filla meva!", Va dir, "la meva filla, la meva pobra nena, estimada, per la qual cosa es
Mai et vaig veure més! Això és tot!
Sempre em sembla que fos ahir!
Déu meu! Déu meu! hauria estat millor no donar-li per a mi que per emportar
tan aviat.
No sabíeu que els nostres nens són part de nosaltres mateixos, i que una mare que ha
va perdre el seu fill ja no creu en Déu? Ah! miserable que em sento d'haver sortit per
dia!
Senyor!
Senyor! que l'han portat de mi per tant, mai podria haver em va mirar amb ella,
quan jo estava alegrement seu escalfament en el meu foc, quan es va posar a riure mentre mamava, quan
va fer els seus diminuts peus arrossegar fins el meu pit fins als meus llavis?
Oh! si vostè ha mirat en què, Déu meu, que hauria tingut pietat de la meva alegria, que es
no s'han pres de mi l'únic amor que es va quedar en el meu cor!
Era jo, Senyor, tan miserable criatura, que no podia mirar-me abans de
condemnar - Ai! Ai! aquí és la sabata, on és el peu?
On és la resta?
On és el nen? La meva filla! la meva filla! ¿Què van fer
amb tu? Senyor, dóna-li de nou a mi.
Els meus genolls han estat usats des de fa quinze anys en l'oració a tu, el meu Déu!
No és això suficient?
Donar l'esquena a mi un dia, una hora, un minut, un minut, Senyor! i després em va llançar
el dimoni per tota l'eternitat!
Oh! si jo sabia on era la falda del seu vestit de camins, em vaig aferrar a ella amb
ambdues mans, i que es veuria obligat a tornar-el meu fill!
No té pietat de la seva sabata bonica?
Podria condemnar a una pobra mare que aquesta tortura durant quinze anys?
Verge bo! Verge bé del cel! el meu nen Jesús s'ha pres de mi, ha
m'han robat, sinó que ella devorava en un erm, bevien la seva sang, que s'esquerdaven
els seus ossos!
Verge bo, tingueu pietat de mi. La meva filla, jo vull que la meva filla!
Què és per a mi que ella està en el paradís? No vull que el teu àngel, vull que el meu fill!
Jo sóc una lleona, jo vull que el meu cadell.
Oh! Vaig a retorçar-se en la terra, vaig a trencar les pedres amb el front, i jo
me'n vaig a merda, i jo et maleeixo, Senyor, si mantenir el meu fill de mi! veure
clarament que els meus braços són mossegats, Senyor!
Té el bon Déu sense pietat - Oh! dóna'm només sal i pa negre, només que m'han
la meva filla que em calenta com el sol! Ai!
Senyor, Déu meu.
Ai! Senyor, Déu meu, jo només sóc un vil pecador, però
la meva filla em va fer piadosa.
Jo estava ple de religió per amor a ella, i jo li veia a través del seu somriure
través d'una obertura en el cel.
Oh! si pogués només una vegada, només una vegada més, una sola vegada, posar aquest sabata a la bonica
peu mica de color rosa, em moriria benedicció, Verge bona.
Ah! quinze anys! que es conrea fins ara - nen infeliç! què! és realment
cert, llavors jo mai la veuré més, ni tan sols en el cel, perquè jo no penso anar-hi
a mi mateix.
Oh! Quina misèria a pensar que aquí hi ha la seva sabata, i que això és tot! "
La infeliç es va llançar sobre la sabata, el seu consol i la seva desesperació per
tants anys, i els seus signes vitals eren lloguer amb sanglots com el primer dia, perquè, per
una mare que ha perdut el seu fill, és sempre el primer dia.
Que el dolor mai envelleix. Les peces de vestir de dol pot créixer blanc i
gastades, el cor segueix sent fosc.
En aquest moment, els crits fresc i alegre dels nens va passar per davant de la cèl lula.
Cada vegada que els nens es va creuar de la visió o la va colpejar les orelles, la pobra mare va llançar
a si mateixa en el racó més fosc del seu sepulcre, i s'hagués dit, que
ella va tractar d'enfonsar el cap en la pedra per no sentir-los.
Aquesta vegada, per contra, ella es va aixecar en posició vertical amb un començament, i va escoltar
amb entusiasme.
Un dels nens petits que acabava de dir, - "Es va a penjar un gitano a dia."
Amb el salt abrupte d'aquesta aranya que hem vist es llancen a una mosca en la
tremolor de la seva web, va córrer al seu lluerna, que va obrir les portes com sap el lector,
a la plaça de Greve.
Una escala de mà, de fet, s'aixeca contra el patíbul permanent, i la
ajudant de botxí s'estava ocupant-se amb l'ajust de les cadenes que havien estat
oxidades per la pluja.
Hi havia algunes persones de peu sobre. El alegre grup de nens ja
molt lluny. La monja acomiadat va buscar amb els seus ulls d'alguns
transeünt a qui podria qüestionar.
Tots a la vegada, al costat de la seva cel, va veure un sacerdot pren el pretext de llegir el
breviari públic, però que era molt menys ocupat el faristol "de gelosia
de ferro ", que amb la forca, a la qual
Va llançar una mirada ferotge i trista de tant en tant.
Va reconèixer el senyor ardiaca de Josas, un home sant.
"Pare", es va preguntar, "els que estan a punt de penjar aquí?"
El sacerdot la va mirar i no va contestar, ella va repetir la seva pregunta.
Després va dir: -
"No ho sé." "Alguns nens van dir que era un gitano"
va passar a la reclusa. "Jo crec que sí", va dir el sacerdot.
Llavors Paquette la Chantefleurie es va posar a riure com hienes.
"La Germana", va dir l'ardiaca, "És vostè llavors l'odi als gitanos de tot cor?"
"No els odio!", Va exclamar la reclusa, "que són vampirs, lladres de nens!
Devoraven a la meva petita filla, el meu fill, el meu únic fill!
Jo ja no tenen cor, se la van menjar! "
Va ser espantós. El sacerdot la va mirar amb fredor.
"Hi ha una en particular, a la qual odi, i que he maleït", va continuar dient, "que
és un jove, a l'edat que la meva filla seria si la seva mare no havia
menjat la meva filla.
Cada vegada que aquesta escurçó jove passa per davant de la meva cel, la jove comença la meva sang en un
ferment ".
"Bé, germana, celebreu", va dir el sacerdot, gelat com una estàtua sepulcral ", és a dir la
aquell a qui està a punt de veure morir. "El seu cap va caure sobre el seu pit i se li
lentament.
La reclusa es va retorçar els braços amb alegria. "Jo el previst per a ella, que ella
pujar-hi! Gràcies, pare! "Exclamà.
I va començar a passejar amunt i avall amb passos llargs abans de la reixa de la seva finestra,
el seu cabell despentinat, els seus ulls brillants, amb l'espatlla en vaga contra la
paret, amb l'aire salvatge d'una lloba en
una gàbia, que ha estat durant molt de temps mort de fam, i que se sent l'hora del menjar a prop del seu dibuix.