Tip:
Highlight text to annotate it
X
CAPÍTOL 20
Va ser una nit encantadora, tan calenta que li va llançar la jaqueta al braç i no
Fins i tot va posar el seu mocador de seda al voltant del coll. Mentre caminava a casa, fumant el seu cigarret,
dos homes joves en vestit de nit va passar.
Va sentir un murmuri d'ells a l'altre: "Això és Dorian Gray."
Es va acordar del content que solia ser quan es va assenyalar, o es va quedar mirant, o
parlat.
Estava cansat de sentir el seu propi nom ara. La meitat de l'encant de la petita vila on
havia estat tan sovint últimament era que ningú sabia qui era.
Li havia dit sovint a la noia a qui havia enganyat a ell l'amor que ell era pobre, i ella
havien cregut en ell.
Ell li havia dit una vegada que ell era dolent, i ella s'havia rigut d'ell i va respondre
que els malvats eren sempre molt vella i molt lletja.
Quin riure que tenia - igual que el cant d'un tord.
I el bonica que havia estat en els seus vestits de cotó i les seves grans barrets!
Ella no sabia res, però tenia tot el que havia perdut.
Quan va arribar a casa, va trobar al seu servent que espera per ell.
El va enviar al llit, i es va tirar al sofà de la biblioteca, i va començar a
reflexionar sobre algunes de les coses que lord Henry li havia dit.
Era realment cert que un mai podria canviar?
Va sentir un desig salvatge de la puresa sense taca de la seva infància - el seu rosa blanca
infància, com lord Henry havia una vegada el va anomenar.
Sabia que s'havia tacat, omple la seva ment amb la corrupció i tenint en compte
l'horror a la seva fantasia, que havia estat una mala influència per als altres, i havia
experimentat una alegria terrible en l'ésser així, i
el de la vida que havia passat per la mateixa, que havia estat la més bella i la més completa
de la promesa que havia portat a la vergonya. Però tot era irremeiable?
No hi havia esperança per a ell?
Ah! en quin moment monstruós de la supèrbia i la passió que ell havia pregat perquè el retrat
hauria de suportar la càrrega dels seus dies, i mantenir l'esplendor de l'eterna immaculada
la joventut!
Tota la seva fracàs es va deure a això. Millor per a ell que cada pecat de la seva vida
havia portat el seu càstig ràpid que juntament amb ell.
No hi va haver purificació en el càstig.
No "Perdona els nostres pecats", però "ens ferís per les nostres iniquitats" ha de ser la pregària de l'home
a una més justa de Déu.
El mirall curiosament llaurada que lord Henry li havia donat, de manera que fa ja molts anys,
estava dret sobre la taula, i els Cupidos blanc de cames al voltant d'ell es va posar a riure com abans.
Ell ho va prendre, com ho havia fet en aquesta nit d'horror quan es va observar per primera vegada el
canvi en la imatge fatal, i amb la naturalesa, de llàgrimes els ulls veia atenuat en el seu polit
escut.
Una vegada, algú que havia terriblement l'estimava li havia escrit una carta boja, posant fi a
amb aquestes paraules idòlatres: "El món ha canviat, ja que estan fetes d'ivori i
d'or.
Les corbes dels teus llavis reescriure la història. "Les frases que va tornar a la seva memòria, i
repeteix una vegada i una altra a si mateix.
Llavors odiava la seva pròpia bellesa, i llançant el mirall a terra, aixafats
que en estelles de plata sota del seu taló.
Era la seva bellesa que l'havia arruïnat, la seva bellesa i la joventut que havia resat
per. No obstant això, per aquestes dues coses, la seva vida podria
ha estat lliure de taca.
La seva bellesa havia estat per a ell que una màscara, la seva joventut, però una burla.
Quin va ser el millor de la joventut? Un verd, un cop madures, un moment de poca profunditat
estats d'ànim i pensaments malaltissos.
Per què havia gastat la seva lliurea? La joventut l'havia fet malbé.
Era millor no pensar en el passat. Res pot alterar això.
Era de si mateix i del seu propi futur, que havia de pensar.
James Vane estava ocult en una tomba sense nom al cementiri de Selby.
Alan Campbell s'havia suïcidat una nit en el seu laboratori, però no havia revelat la
secret que s'havia vist obligat a conèixer.
L'emoció, tal com era, per la desaparició de Basil Hallward aviat passaria
de distància. Ja estava disminuint.
Ell era perfectament segurs.
En realitat, tampoc ho va ser la mort de Basil Hallward que va pesar més en la seva ment.
Va ser la mort en vida de la seva ànima que el preocupava.
Basilio havia pintat el retrat que havia danyat la seva vida.
Ell no ho podia perdonar. Era el retrat que havia fet
tot.
Basilio havia dit coses que li eren insuportables, i que ell havia donat encara amb
paciència. L'assassinat havia estat simplement la bogeria d'un
moment.
Pel que fa a Alan Campbell, el seu suïcidi havia estat el seu propi acte.
Ell havia triat per fer-ho. No era res per a ell.
Una nova vida!
Això era el que volia. Això era el que estava esperant.
Segurament l'havia començat. S'havia salvat d'una cosa innocent, en qualsevol
tipus de canvi.
Mai tornaria a temptar la innocència. Que seria bo.
En pensar en Hetty Merton, va començar a preguntar-se si el retrat de l'habitació tancada amb clau
havia canviat.
Segurament no era encara tan horrible com ho havia estat?
Potser si la seva vida es va convertir en pura, que seria capaç d'expulsar a tots els signes de la passió mal
de la cara.
Potser els signes del mal ja s'havia anat lluny.
Aniria a buscar. Va prendre la llum de la taula i es va acostar
pis de dalt.
Com es tranca la porta, un somriure d'alegria es va dibuixar en el seu estrany aspecte jove
la cara i es va quedar per un moment els seus llavis.
Sí, seria bo, i la cosa horrible que s'havia amagat no es
deixar de ser un terror per a ell. Se sentia com si la càrrega s'havia aixecat de
ell ja.
Se'n va anar en silenci, tancant la porta darrere d'ell, com tenia costum, i va treure la
porpra que penja del retrat. Un crit de dolor i indignació es va separar de
ell.
Ell podia veure cap canvi, llevat que als ulls hi havia una expressió d'astúcia i de la
la boca de l'arruga corba de la hipòcrita.
La cosa va ser encara repugnant - més repugnant, si és possible, que abans - i
la rosada escarlata que va veure la mà semblava més brillant, i més recentment com la sang
vessat.
Llavors es va posar a tremolar. Si hagués estat més que la vanitat que li havia fet
fer la seva una bona acció? O el desig d'una sensació nova, com el Senyor
Henry havia donat a entendre, amb el seu riure burleta?
O que la passió per actuar un paper que de vegades ens fa fer coses més fines del que
a nosaltres mateixos? O, potser, tots aquests?
I per què era la taca vermella més gran del que havia estat?
Semblava que s'han lliscat com una horrible malaltia sobre els dits arrugats.
Hi havia sang en els peus pintats, com si la cosa havia goteado - fins i tot en la sang
la mà que no sostenia el ganivet. Confessar?
Això vol dir que anava a confessar?
Per lliurar-se i ser condemnat a mort? Es va posar a riure.
Es sentia que la idea era monstruosa. A més, fins i tot si ell confessava, que es
creure en ell?
No hi havia rastre de l'home assassinat en qualsevol lloc.
Tot el que pertany a ell havien estat destruïts.
Ell mateix havia cremat el que havia estat per sota de l'escala.
El món diria simplement que estava boig. Se li va tancar si persistia en
la seva història ....
No obstant això, era el seu deure de confessar, a patir la vergonya pública, i per fer expiació pública.
Hi ha un Déu que crida els homes a explicar les seves pecats a la terra, així com en el cel.
Res del que podia fer el neteja fins que li havia dit al seu propi pecat.
El seu pecat? Va arronsar les espatlles.
La mort de Basil Hallward semblava molt poc per a ell.
Estava pensant en Hetty Merton. Perquè era un mirall injust, aquest mirall de
la seva ànima que estava veient.
La vanitat? Curiositat?
Hipocresia? Si no hi hagués hagut res més en la seva
renúncia que això?
Hi havia alguna cosa més. Si més no així ho creia.
Però, qui sap? ... No
No hi havia res més.
Per vanitat li havia perdonat. A la hipocresia que havia usat la màscara de
la bondat. Per curiositat que havia tractat de la
la negació de si mateix.
Va reconèixer que ara. Però aquest assassinat - era que a ell tota la seva gos
la vida? Va ser sempre per ser aclaparat pel seu passat?
Va ser realment a confessar?
Mai. Només hi havia una mica d'esquerra proves
contra ell. La pròpia imatge - que era una prova.
Que ho destruiria.
Per què havia mantingut tant de temps? Una vegada que se li havia donat el plaer de veure-ho
canviant i envellint. En els últims temps no havia sentit tant plaer.
Que li havia mantingut despert a la nit.
Quan ell havia estat fora, que s'havia omplert de terror no sigui que uns altres ulls han de mirar
sobre ella. Que havia portat la malenconia a través del seu
passions.
El seu simple record havia espatllat molts moments d'alegria.
Havia estat com la consciència d'ell. Sí, havia estat la consciència.
Que ho destruiria.
Va mirar al seu voltant i va veure el ganivet que havia apunyalat a Basil Hallward.
L'havia netejat moltes vegades, i no hi va haver cap taca esquerra sobre ella.
Era brillant, i brillava.
Ja que havia matat el pintor, de manera que mataria a l'obra del pintor, i tot el que
significava. Mataria el passat, i quan es
mort, seria lliure.
Que mataria a aquesta monstruosa vida de l'ànima, i sense els seus advertiments horribles, que s'hauria
en pau. Va agafar el ganivet i va apunyalar al
foto amb ell.
No havia sentit un crit, i un accident. El crit va ser tan horrible en la seva agonia
els servents espantats despertar i va sortir de les seves habitacions.
Dos cavallers, que estaven de pas en el quadrat que figura a sota, es va aturar i va mirar cap al
casa gran. Van seguir caminant fins que van trobar a un policia
i el va portar de tornada.
L'home va tocar el timbre diverses vegades, però no hi va haver resposta.
A excepció d'una llum en una de les finestres, la casa estava tot fosc.
Després d'un temps, se'n va anar i es va aturar en un pòrtic al costat i mirava.
"De qui és la casa que, agent?", Va preguntar el més gran dels dos cavallers.
"El Sr Dorian Gray, senyor, "va respondre el policia.
Es van mirar els uns als altres, mentre s'allunyaven, i es va burlar.
Un d'ells era l'oncle de Sir Henry Ashton.
A l'interior, en part, dels servents de la casa, els criats a mig vestir parlaven en baixa
xiuxiueja a l'altra. L'anciana senyora de la fulla estava plorant i retorçant a la seva
les mans.
Francis estava tan pàl · lid com la mort. Després d'un quart d'hora, ell va aconseguir
el cotxer i un dels homes del carrer i es va arrossegar escales amunt.
Van cridar, però no hi va haver resposta.
Van cridar. Tot estava en calma.
Finalment, després de tractar en va de forçar la porta, van pujar al terrat i es va deixar caure
al balcó.
Les finestres va cedir fàcilment - els cargols eren vells.
Quan van entrar, van trobar penjat a la paret un esplèndid retrat de la seva
mestre, ja que havia passat l'havia vist, en tota la meravella de la seva joventut i exquisida
la bellesa.
Estès a terra hi havia un home mort, vestit d'etiqueta, amb un ganivet en el seu cor.
Estava seca, arrugada i repugnant de la cara.
No va ser sinó fins que havia examinat els anells que van reconèixer qui era.